Fado e Folia

"Tell me a fact and I'll learn. Tell me a truth and I'll believe. But tell me a story and it will live in my heart forever." Indian Proverb

2012-02-15T02:56:00.002Z

tempo de hibernar um pouco por aqui...

2012-02-07T23:39:00.000Z

2012-01-16T12:11:00.000Z

a intimidade evola-se através dos nossos poros. podemos tentar escondê-la dos outros, até do mundo.
mas nunca da seiva sagrada da vida.
o coração sabe disto desde que existe um coração a bater.
o resto são sapatos que se gastam nas solas e fogo de artifício.

F.

Ele disse: Estou a deixar-me guiar pelo traço.

2011-12-27T04:53:00.000Z

Aliás, como sempre.

2011-12-23T06:05:00.000Z

Uma

Só mais uma palavra antes de ir

Pode ser o teu sorriso de luz

Em vez da palavra

Sem promessas porque os humanos nada prometem para além da eternidade

Só mais aquele olhar que é sempre de despedida

Desde o primeiro

Foi sempre de adeus

E de estaremos para sempre cá

Palavra de concha que estará sempre nas marés vivas da mesma praia

Não há outra forma de saber rir

Sempre a acabar

Sempre a começar

Sem culpa

Só a alargar

E a perdoar

Pode ser o teu sorriso

Antes de ir

Pode ser só isso

Sem água

Sem mais nada

O que não é dito esboça os abraços eternidade adentro

Eu sinto

E isso

Nós sermos

Numa lei que sabe o mundo

As estrelas e os rios

Coisas que não se aprisionam

Nem sabem disso dos limites

Por isso

Adeus que não é senão até já

Na maré vazia

Ao sol

2011-12-09T03:13:00.000Z

Oficina de corações
Ilustração de Gabriel Pacheco
OQO editora

2011-12-07T04:23:00.001Z

Isto, de criar, palavra de honra que é muito difícil, mas é a única forma de as dores secretas abrandarem. E então fingimos que não há nada e continua-se.

António Lobo Antunes

ilustração de Eduardo Carvalho

2011-12-06T18:29:00.002Z

2011-12-05T01:06:00.003Z

Dá-me esperança

Encontrar uma caneta na minha mala dá-me esperança.

Mesmo que me sinta uma andorinha tonta e pequena,

Dá-me esperança determinar que vou sorrir a toda a gente que encontrar.

Como elas fazem.

- Sabem, não é? As andorinhas…

Sentir que, no autocarro quase vazio, há alguém que usa o perfume que eu usava quando tinha 15 anos dá-me esperança.

Chama-se Quartz .

– o perfume.

Dá-me esperança ir conhecer o primeiro filho da minha melhor amiga.

Os livros dão-me esperança. E os lobos.

E o Teatro e a Poesia.

As árvores dão-me muita esperança.

E quando as sinto, amo-as tanto que sei, que julgo mesmo ser capaz de lhes dar esperança também.

O prédio onde moro dá-me esperança. Tem um postal, junto às caixas de correio que diz:

- «Muitas felicidades para todos. São os votos ‘deste prédio’». Pode ser por ser Natal, mas dá-me esperança.

Dá-me esperança ter amigos que não desistem.

A Academia de Música da Graça dá-me esperança.

Os beijos mornos dos dragões quando sonho dão-me esperança.

Saber que existes no mundo dá-me esperança.

Ter amigos que dão esperança aos outros dá-me esperança.

O que guardamos junto ao coração dá-me a maior esperança de todas.

Não desistir de ti dá-me esperança.

Não desistir de nada dá-te valor.

E a mim…

Dá-me esperança.

encontrei uma estrela e disse-lhe: - dá-me esperança. E ela deu. E eu também lhe dei.

2011-12-03T05:06:00.000Z

2011-12-01T16:53:00.002Z

starcatcher
duy huynh

2011-11-29T04:51:00.003Z

Retrato de Agustina com balão e pérolas
*quarto de dormir*

Parabéns Fado

2011-11-27T16:22:00.003Z

2011-11-27T05:01:00.000Z

Praga

2011-11-24T03:37:00.002Z

Amamos o que não conhecemos, o já perdido.
O bairro que já foi arredores
Os antigos que não nos decepcionaram mais
porque são mito e esplendor.
Os seis volumes de Schopenhauer que jamais terminamos de ler.
A saudade, não a leitura, da segunda parte do Quixote.
O oriente que, na verdade, não existe para o afegão, o persa ou o tártaro.
Os mais velhos com quem não conseguiríamos
conversar durante um quarto de hora.
As mutantes formas da memória, que está feita do esquecido.
Os idiomas que mal deciframos.
Um ou outro verso latino ou saxão que não é mais do que um hábito.
Os amigos que não podem faltar porque já morreram.
O ilimitado nome de Shakespeare.
A mulher que está a nosso lado e que é tão diversa.
O xadrez e a álgebra, que não sei.

Jorge Luís Borges

2011-11-21T04:45:00.002Z

Não digas mais isso, tu que já sabes dos segredos das coisas. Não digas não consigo, tu que aprendeste tão cedo os mecanismos quentes e mornos da magia. Lembras-te como sentias, mesmo que isso não fosse saber, lembras-te como era quando desenhavas corações no vidro embaciado? Lembras-te do calor desse sorriso e como começava por aquecer o mundo a partir do pequeno espaço que ocupavas? Então não digas. Nunca mais digas. Tu que sabes do peso das palavras. E dos segredos que se libertam das suas tremendas asas.

2011-11-21T04:43:00.003Z

Foto
F.
Colecção Floresta - Gulbenkian

sem título

2011-11-20T06:52:00.002Z

Há gente a tentar fugir de gente
Há pessoas a tentar salvar pessoas
A salvação é demasiado doce
e demasiado afiada
Há cadeiras vazias onde estiveram sentados filhos de poetas
e filhos da puta
Há gente que não alimenta os filhos mas que tem telefones de última geração
Há sempre quem veja isso e outras coisas que podem ou não
doer
Há copos de vinho que contêm a promessa da dor passar a doer menos
Normalmente cumprem.
Deve ser difícil ser filho de um poeta e perde-lo nos dias.
É incrível ser filho de um poeta. Eu sei.

Penso em ti e
já não sou eu
mas o meu coração a sentir-te
que estúpido
abraça-te e
só um poeta poderia dizer como o meu coração te abraça
Se um dia apareceres, peço só que chamem os poetas.
Não te darei mais nada para além do meu silêncio.
Talvez te possa dar os parabéns.
Por saberes apontar e atirar ao peito de uma andorinha.
Não é para todos.

F.

2011-11-18T04:08:00.000Z

M.
M de vamos lá!

2011-11-16T01:57:00.002Z

Coisas Oficiais

2011-11-16T00:28:00.000Z

Desta vez é mesmo muito oficial:
Estou muito enamorada pela literatura infantil.
A culpa é:
Da minha mãe
Da minha maravilhosa infância
De qualquer coisa que eu não sei dizer
Do meu amigo Eduardo
Da minha amiga Elsa
E da Carla Maia Almeida que me está a ensinar muito sobre um universo para onde estou a cairrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr
Estou grávida de amores.
Registo-o.
E não sei o que será de mim para além da felicidade.
f.

2011-11-14T22:06:00.002Z

Ilustração de Gabriel Pacheco

2011-11-13T05:48:00.004Z

tu não sabes mas eu vou explicar-te
vou evitar a trovoada mas tenho que explicar-te que
isto de se ter um coração tem mistérios de respeito.
devias abraçar as árvores disso

isto de te sentir quando andas à chuva
isto sabem muitas pessoas
como sabem do lume
mas mais forte
é difícil explicar a emoção de um farol quando se diz
farol
e de uma pessoa quando se diz devagar
uma pessoa
é difícil dizer a poesia de um coração abalado
um coração-valeta
um coração tão triste
que atraiçoa a vida

um coração bêbado de ternura perdida e sonhos lambidos em ferida

tu não sabes e eu vou explicar-te

vou evitar a trovoada
mas confessar a tempestade

e dizer-te num dia de sol

a importância e a verdade de um coração.

Dia 13 de Novembro de 2011, as mais lidas do público on-line. Conselho: leitura calma e ponderada.

2011-11-13T05:31:00.000Z

2011-11-13T04:56:00.003Z

troveja longe
os clarões aproximam-se devagar com pés de vento e alma magoada de terra e de chuva
quando os raios cairem perto da minha casa
vou lá acima ao terraço
estender roupa
e outras coisas

f.

é mentira. não fui lá. estava demasiado forte e eu ainda tenho um pouco de medo.
e o vento e os trovões entraram no meu quarto pela janela.

Estamos cegos. Disse o escritor que amavas. Estamos cegos. Disse o escritor que amavas.

2011-11-09T03:21:00.000Z

2011-11-08T04:35:00.003Z

2011-11-08T02:43:00.003Z

somos tão frágeis. às vezes trememos. podemos ter bombas agarradas ao corpo.

2011-11-08T02:37:00.000Z

gosto quando elas se agitam
quando estou acordada
e saem em palavras-gaivota
do meu sonho.

f.

fadoefolia

2011-11-05T04:41:00.002Z

Miró

Elis Regina - Capela

2011-11-03T14:23:00.001Z

quando descobrires o que guardas semearás a tua claridade.

2011-11-02T03:52:00.002Z

2011-11-02T03:51:00.002Z

2011-11-02T03:26:00.000Z

Angel ceramic wall sculpture Dove Guardian

Mudgoddess
Handmade Clay Sculpture & Gifts by Katherine Mathisen
em etsy.com

Dia 291 por Joaquim Pessoa

2011-11-02T02:38:00.000Z

Sou o teu coração e por isso te guio nesta floresta de

palavras. O que nunca te disse não importa agora, está fora do meu manual de estratégia. Sim, porque só um coração possui uma estratégia do impossível e a memória agradecida de um mendigo.

Vamos. O amor é uma grande viagem.

Joaquim Pessoa

2011-10-31T14:52:00.000Z

Nunca voltemos atrás

tudo passou se passou

livres amemos o tempo

que ainda não começou.

Agostinho da Silva

2011-10-31T04:11:00.002Z

2011-10-31T04:03:00.001Z

Ouço a frase do filme
“You do not deserve that pain”
E relaxo as pernas
Crispadas
Sinto o coração
E é melhor ouvir os pássaros
O seu silêncio
Ainda acocorado
À espera da madrugada

Há nestes dias andorinhas que me tratam
Cosem-me por dentro
e
Não tenho coragem de lhes pagar em dor

Pouso em imagens
E sinto abrir os olhos do peito

Quando sonham
Até as minhas veias acreditam e têm
Fé

Os olhos do peito não distinguem as cores
Nem as sombras do mundo
Estão loucos há muito

De qualquer pedra
De um simples vapor
De veneno que reciclam

A imaginação que se desatou
Não tem compaixão pela vida
Espantou-se.
Sabe engolir as coisas duras
Sem água
Vive sem a dor que não merece
E não tem medo de nada

Porque
Imagina ela
A verdade é o que se quiser

f.

wanted

2011-10-30T04:09:00.002Z

conselhos para dar ao coração

2011-10-30T04:05:00.004Z

1. A dor não dura para sempre
2. Há a arte
3. Há-de sempre haver a arte
4. Estão à vista os bosques e as clareiras no coração dos outros
5. Chora quando tiveres que chorar.
6. Corre quando tiveres que correr
7. Derrete-te pelas janelas a observar a paixão com um olhar triste. Não faz mal.
8. Pára de te forçar a acreditar que aguentas. Que és forte. Sabemos bem que aguentas.
9. Não ouças coisas estúpidas como esquece
10. Tens que te lembrar e perceber onde andaste. Disso que também és feito e que te conduziu.
11. Alarga. Para caber a dor e o que tiver que ser. A seguir vêm baloiços, gôndolas, janelas sobre o pinhal ou no monte. A seguir vem o que tiver que ser. Agora alarga. Mesmo que doa muito.
12. Não te esqueças de: ouvir os pássaros, ler poesia, dar abraços e escancarar portas e janelas. Vou repetir este ponto.
13. Lembra-te de momentos em que foste muito feliz. Estende-te um bocado neles, já avisado de que não se repetem. Dorme lá uma sesta. Depois podes lembrar-te de alguns em que entristeceste. Molha-te neles, seca e veste o que vem do início de tudo. Essa certeza de predador que é o criador da sua própria vida.
14. Procura saber histórias fortes, de pessoas fortes. Que te ergueram ao alto e te seguraram como pesada tocha em escarpas incríveis. Que te ofereceram a sua vida.
15. Pensa que tens uma pele sensível e respira fundo. Há muito tempo que nos esquecemos de respirar
16. ouvir os pássaros, ler poesia, dar abraços e escancarar portas e janelas.
17. Sabe que a idade não existe e que poderíamos perfeitamente perguntar em vez de que idade tem, quantas são já, as década de riso e pranto, ou então, quantos dias já conta de prazer profundo, ou ainda, há quanto tempo é que a vida recomeçou a ser virginal?
18. Aconchega-te nas cores. Podem existir tantas fases vermelho, de manta e lingerie e fogueira.
Ou de azul, com candeeiros suaves e telas e incenso e copos de licor e flores frescas.
O branco-verão, com xailes feitos para se ver o corpo dourado e quente, e a luz da noite a incendiar o algodão orvalhado da cama.
19. Pensa que há porcos com asas e também os caminhos a percorrer. E que mais tarde se percebem como a cena da colagem dos beijos no Cinema Paradiso.
20. Pensa que és o Cinema Paradiso. E que só assim se pode ser coração. Mesmo que a maratona deixe lesões, há uma tela a viver que ninguém pode perder.

F.

2011-10-29T06:14:00.002+01:00

a minha casa

2011-10-29T03:44:00.001+01:00

é onde eu estou.
a minha casa é mágica e eu só posso tentar dizer como é.
a minha casa tem bosques. tem tascas com fado. tem estufas com fetos e gotas de água a cair lentamente e com cheiro a terra molhada de estufa.
a minha casa tem colmeias, tem mel chupado dos favos. tem a procura dos ninhos.
a minha casa tem os cheiros da Índia, as pulseiras e os cigarros da Índia, os doces e os chutney de coentros muito picantes em fatias finas de pão torrado e chá preto. à tarde.
A minha infância tem isto.
A minha infância é a minha casa que alarguei.
A minha infância não tinha tascas, mas sonhava com o misterioso mundo da noite. E das tantas coisas que se revelam nessa claridade.
Depois veio o mar alto.
E a minha casa passou a ser junto ao mar revolto.A casa onde morava o coração.
Hoje e então
é bom conhecer à noite o som do mar alto, da maré baixa, do mundo começar e acabar dentro do corpo e da alma de alguém.
Essa também é a minha casa.
O maremoto de sentir que se nasce às vezes de mãos dadas.
Essa casa sobre o mar habita a vida inteira. Nela cabem as vidas todas. A casa do coração.
Junto ao mar e quando a minha casa era o teu peito a vida era-me sempre doce.
Isso estará sempre dentro de cada búzio, eternamente.
A minha casa são também as planícies. Do coração perto da terra e sofrido e filósofo e cantante.
Poesia de cal incrustada em colunas direitas.
A minha casa-Alentejo.
E há a minha casa de ver a cidade dos xailes. De sentir o seu abraço apertado de poesia e de fado.
De janelas amarelas onde vivem os meus sonhos.
A minha casa-Lisboa.
E há a minha casa que te envio numa gôndola, onde vai a arte e a coragem, a beleza da vida entre os dedos.
Envio-te mas sei que vou com ela.
Levar a minha casa à tua.

F.

2011-10-29T03:35:00.004+01:00

Gulbenkian - Jardins
F.

«as memórias de uma gueixa»

2011-10-28T05:50:00.000+01:00

e as sombras da beleza lilás

2011-10-28T05:20:00.001+01:00

Chama-se noite à janela com coração e trovoada

2011-10-24T05:10:00.000+01:00

Há:
tempestade.
Há:
Um vaso de manjericão que parece uma árvore.
Há silêncio por causa das pessoas que têm sono leve e pouco sexo.
Há:
Uma garrafa de vinho tinto ~~Mestre Franco - Reserva - 2010~~
Cigarros ~~JP - o tamanho maior que o mercado sabe ter~~ que dizem coisas que não quero saber.
Um garrafão de água mineral barata.
Um painel de cortiça com o e-mail do senhorio e uma frase de uma pessoa que viveu cá em casa e que teimava em deixar os armários sempre abertos, que diz: «Nunca te acostaras sin saber una cosa más».
Uma pessoa com uma memória gigante que fazia as melhores tortilhas do mundo, uma escritora, Lori.
Há um postal de uma viela de Lisboa em sépia e outro de uma mulher fatal em tons vermelhos.
Há o meu cigarro a arder e as memórias que esta casa pode ter.
De nós. De gente como nós.
Que um dia, um dia que fosse, se despiu.
Com pressa, com urgência. Quem sabe se com paixão.

F.

2011-10-23T02:14:00.002+01:00

2011-10-23T01:56:00.003+01:00

Há

2011-10-23T01:15:00.001+01:00

Há quem não chore
quem não se lamente
quem não se arrependa
quem não se arrepie
Há quem não consiga amar profundamente mais do que uma vez
Quem não perdoe à segunda nem à primeira
Há quem não beba
não fume
não foda
Há quem não ore
não corra
não fique
não core
Há quem não se dilate para além do politicamente correcto
Há quem não se alargue mesmo por coisa nenhuma
quem não rasgue os tecidos impossíveis
Há quem só confie na própria confiança
Há quem se deite cedo e acorde com tudo
Há quem se deite cedo e nunca acorde verdadeiramente
Para o coração de tudo,
que nos dias antes do outono
parece de repente mais fechado
defecado pelas sementes do medo.

F.

2011-10-17T17:35:00.000+01:00

"O Fabuloso Destino de Amélie Poulain"

2011-10-17T17:31:00.000+01:00

nam myoho rengue kyo

2011-10-15T02:47:00.003+01:00

«Unless you love, your life will flash by.» Terrence Malick - The Tree Of Life

2011-10-15T02:46:00.002+01:00

2011-10-11T01:50:00.000+01:00

Original By Imagine Studio
http://www.etsy.com/shop/ImagineStudio

Saí para comprar tabaco

2011-10-08T03:18:00.004+01:00

Era um exercício de liberdade.
A liberdade para mim nunca foi um exercício, mas ossos e estrutura, por isso, saí apenas para comprar tabaco.
mas lembrei-me disso e viajei nisso, como um louco, que sou. Que somos. Não somos?
Em passos breves, em sonho, dilatei todas as possibilidades. De ir. De ser. De me transformar.
«Transforma-te naquilo que és» - dizia o Nietzsche. E eu lembrei-me. Lembrei-me de quem seria. Enquanto saía para comprar tabaco e me lembrava da história dos que não voltam.
Às vezes há passos que fazem com que não voltemos mais. Pode ser apenas um. Ou um passo que não se dê. Ou um passo que não seja bem um passo, que se reduza ao pensamento. Mas que muda tudo e transfigura os caminhos. Que acende tochas com o nosso verdadeiro nome.
Era fácil, por exemplo, lembrar-me de todas as vezes em que empapei os meus sonhos em medo. E os tornei em vómito, em mijo, em nada.
Por outro lado, era difícil lembrar-me deles. Dos meus sonhos.
De tudo o que existia antes das obrigações, daquelas coisas que são os papéis que achamos que temos que vestir e assumir e que nos vestem de várias camadas e que nos...
escondem
E vi, que ao pôr as moedas, sabia exactamente quais eram os meus problemas, mais, também suspeitava quais eram os meus medos. Simplesmente me tinha esquecido de quais eram os meus sonhos.
E isso, de repente, ao acender o cigarro, pareceu-me grave.
Como se tivesse outra vez quinze anos, uma consciência com essa idade, mas a revolver os bolsos, à procura do travo imenso da vida.
Pareceu-me grave até chegar a casa, esse lugar onde habitava, que me habitava a mim mais do que eu a ele.
Casa? - Não.
A minha casa era eu. Sabia agora. Tão tarde... mas quem sabe ainda a tempo.
Quando cheguei tinhas um sorriso montado. Como uma forma habitual, sobre o teu rosto. Dobravas roupa e vias a vida dos outros na televisão.
E a tua?
Olhei para o lugar do teu coração e doeu-me.
E disse-te.
Antes apaguei a televisão.
Depois disse-te, antes de te zangares.
Que não sabia quem era e que isso não era fraqueza. Que achava que no meio da luta para sobreviver me tinha esquecido da razão de viver - e como é que isso podia ser.
Que me tinha esquecido dos meus sonhos. Que não me conseguia lembrar.
Tu tiraste aquele sorriso montado e ofereceste-me outro.
Desmontado e que tinha ao de leve a cor dos meus sonhos antigos - aqueles de que não me conseguia lembrar.
Lembro-me que me abraçaste e que me prometeste que íamos parar.
Parar para pensar por onde andávamos.
E lembro-me.
Lembro-me como te amei mais depois disso.
Porque às vezes temos que voltar a ser pequenos e dizer coisas que não sabemos.
E nesses dias é melhor termos xailes em vez de cheias.
E o amor como uma torre, sob a sabedoria.
Agora,
quando vou comprar tabaco, vou a pensar nos sonhos,
veloz no cavalo de quem sou
e mesmo que caia
já sei delinear a minha sela. E desenhar a carvão o meu mapa.

F.

2011-10-07T13:00:00.003+01:00

He Broke My, de Ramneek Narang

Às vezes é tarde demais. Outras vezes cedo. Cedo ainda. Cedo demais. Tal como na mudança da hora, custa-me acertar na certeza do tempo das coisas. F.

2011-10-06T01:30:00.004+01:00

2011-10-04T15:37:00.001+01:00

Pintura de Tomas Caravia

Por José Luís Peixoto - Não há motivo para te importunar a meio da noite

2011-10-04T02:55:00.002+01:00

in «Gaveta de Papéis» - Quetzal

Não há motivo para te importunar a meio da noite,

como não há leite no frigorífico, nem um limite

traçado para a solidão doméstica.

Tudo desaparece. Nada desaparece. Tudo desaparece

antes de ser dito e tu queres dormir descansada. Tens

direito a um subsídio de paz.

Se eu escrever um poema, esse não é motivo para te

importunar. Eu escrevo muitos poemas e tu trabalhas

de manhã cedo.

Toda a gente sabe que a noite é longa. Não tenho o

direito de telefonar para te dizer isso, apesar de essa

evidência me matar agora.

E morro, mas não morro. Se morresse, perguntavas:

porque não me telefonaste? Se telefonasse, perguntavas:

sabes que horas são?

Ou não atendias.
Eu ficava aqui.
Com a noite ainda mais comprida, com a insónia,
com as palavras a despegarem-se dos pesadelos

a impossibilidade do violino

2011-10-03T21:48:00.002+01:00

Há um homem que tem um violino e não pode tocar-lhe porque o som lhe lembra a pele de alguém que não consegue lembrar. Há uma mulher que escreve e apaga todos os dias a mesma linha. Há janelas e telhados. Luzes e estrelas.

Há um homem com chapéus diferentes todas as noites.

Há quem toque piano alto mesmo quando é muito tarde. Como se a sua vida dependesse disso. Não abre a porta à polícia. Não deixa que a polícia lhe diga que horas são. São horas de tocar como se o mundo fosse mesmo acabar.

Há uma professora que quer ser colocada, uma mulher que quer ser esquecida. Outra que quer esquecer.

Há um homem que passa e olha sempre a mesma janela e nunca pára. Deixa flores de plástico sempre em frente à mesma porta que são encontradas sempre pela mesma pessoa que julga que são sinais de deus.

Há um candeeiro azul e uma vela e incenso que queima. E um relógio e um coração. Há dedos furiosos e olhares que vão à janela.

Recebem flores e andorinhas, estrelas e promessas que inventam no ceú. Outras vezes recebem deus. Mesmo quando o tempo se ri das horas e não sabe o que são. Mesmo quando o tempo se ri do tempo e se sabe tão pouco do mundo que não se sente.

Ou quando se tem que fechar a janela para o tempo e o mundo não entrarem. Como entram ondas gigantes pelas histórias inocentes.

Ouve-se o piano, mesmo assim. Só não se pode ouvir o violino.

2011-10-03T20:18:00.001+01:00

a memória das estrelas. alentejo. as oliveiras antigas abraçadas às pedras. a luz acesa das estrelas.
o silêncio que não se corrompe. as romãs maduras à tarde. alentejo. as mãos duras. o coração-verdade.
alentejo.

F.

2011-09-29T02:36:00.001+01:00

«Pillow Book»
Imagem do Filme

2011-09-29T02:30:00.001+01:00

Setembro está quente mas está no tempo certo. O meu coração ferve, mas ainda está no sítio certo. Sem derreter ou engolir o que o envolve. Algo parecido comigo.

As orações e as árvores resistem e sabem qual é o tempo certo. Conhecem os mistérios e os milagres dos caminhos. Sabem que a palavra trilhos tem segredos com água e cristais e sede e mais água e mais sede.

As noites estão comigo e os dias também. Estamos no mundo a esperar e a não esperar e a ter a coragem de sentir que é no momento certo.

Os milagres e as pontadas estão sempre a acontecer nos momentos em que não sei de nada e sinto só milagres e pontadas. Milagres e pontadas.

Os pontos em que sou vento suave nas feridas são doses certas de felicidade. São alguns dos milagres. Às vezes o vento passa sozinho e é só uma dor. E isso também deve estar certo. Não sei as contas disso. Só que há subtracções que doem como pedras bem atiradas e somas que também sabem ao mesmo e divisões em carreiros onde às vezes há sol. Outras vezes só sombra.

Mas as árvores estão por lá, cá, onde as procuro.

E embora continue perplexa com tudo, ainda, como dantes,

há isso por dentro com uma idade

E que às vezes está certo como o tal vento suave que pode curar

e que ao contrário de mim

deixa o espanto e sabe passar.

Serralves - Jardins

À entrada do Outono, a magia de uma história bem contada...

2011-09-28T15:01:00.000+01:00

Pedras. Flores. Quadrados do Chão. Caminho belo. Poesia espalhada. Quadriculada. Em Flor.

2011-09-23T01:24:00.002+01:00

2011-09-20T18:01:00.000+01:00

2011-09-18T18:10:00.000+01:00

Origem e autor desconhecidos

enviando amor nestas linhas

2011-09-18T17:56:00.003+01:00

Somália

Ele tinha os olhos grandes e doces como se vivesse em paz

Ele não sabia o seu próprio nome

ninguém lho podia dizer porque os seus pais estavam mortos e entre milhares mais ninguém o conhecia

o seu corpo tinha a força de alguns ossos sobrepostos e uma pele teimosa que os unia

estava deitado e sozinho não podia mais levantar-se

Os olhos grandes tinham água à volta e um enorme silêncio

lembrava-se

tinha dentro dele um som de pássaro de uma manhã ainda antes dos tiros e dos gritos

tinha a memória dos lábios frescos da mãe que vira matar

lembrava-se do corpo quente a arrefecer perto do seu

até ao dia em que deixara de a chamar

agora ali deitado também já não sabia chamá-la

mesmo que ela viesse ele já não podia

sequer

dizer o seu nome

Quando os seus olhos grandes desistiram

fecharam-se

cheios de dor e de sonhos brancos

tinham o amor virgem por todas as coisas

e a terra respondeu-lhe em silêncio
abraçou-o,
aterrorizada.

F.

2011-09-18T04:08:00.001+01:00

2011-09-18T04:07:00.001+01:00

Fotos F. da série Floresta

ilustração belíssima...

2011-09-17T19:17:00.004+01:00

2011-09-15T20:00:00.001+01:00

É Preciso Procurar uma Só Coisa para Encontrar Muitas

Desaparecido o fervor de uma monomania, falta uma ideia central para dar significado aos momentos interiores esparsos. Em suma, quanto mais o espírito está absorvido por um humor dominante, mais a paisagem interior se enriquece e varia. É preciso procurar uma só coisa, para encontrar muitas.

Cesare Pavese, in «O Ofício de Viver».

2011-09-15T03:35:00.002+01:00

nevermind the clouds
Duy_Huynh

rasto de sonho azul

2011-09-15T03:29:00.002+01:00

Filhos de Jacarandá

2011-09-15T03:04:00.002+01:00

Penso em ti todas as vezes que penso em ti

E tu estás sempre dentro da beleza que me comove

errámos em círculos de fogo e poesia

numa dor-ternura
adormecíamos um dentro do outro em macias geometrias

maneira de o sagrado se aninhar

em cada cama onde nos deitámos

ouvimos sempre o mar

amámos na vila onde o mar se ouve em qualquer casa de qualquer rua

eramos túlipas

ou filhos de jacarandá

e pensávamos ser ervas

que nascem nas frestas da pedra

teimosas e sem culpa

e

rodeadas disso

não sabem para onde crescer

mas éramos túlipas

ou filhos de jacarandá

o fogo agora

são caminhos onde ando depressa

cansada de não te ver

mas a poesia continua a acordar-me a qualquer hora

Tempo de brindar e de beber

e mesmo que o mar hoje não me

embale

e me falte a paz onde adormeci melhor

estarás sempre onde a comoção me atingir
como uma onda ou uma pedra
e o teu coração e o meu moram nessa baía

onde volto a aconchegar-me como se ainda pudesse ouvir a tua voz

Nesse altar onde a minha vida se ajoelha

F.

2011-09-13T13:51:00.001+01:00

Nicoletta Tomas Caravia

Dia 34, por Joaquim Pessoa

2011-09-12T02:07:00.001+01:00

Sagrado é o coração da árvore, a vigília da pedra, a

gravidez da amêndoa, o pulsar do rio, a timidez do

bosque, o trabalho discreto da semente. Sagrado é

o lenho e a erva, o cavalo, o boi e o cão, sagrado é o

sol, sagrada a casa, a noite, o dia, o círculo e a pirâmide.

E sagrado é o vento e a vontade, e o branco e

a esperança. Sagrados são os montes e os filhos e

os sentidos e os pássaros e os humildes. É sagrada

a dança e a cabeça e o azul e a primavera. Sagrados

são os cornos do inverno. E as flores amarelas.

Sagrado é o desejo que humedece o corpo. Sagrada é

a distância. E a memória. Sagrados são os lábios, o

cérebro e as mãos. E os astros, e a espuma, e a teimosia dos metais.

E é sagrada a arte e o amor e a

claridade. E o centro do homem. E a voz da terra. E

o equilíbrio dos instintos. E o mistério dos mortos e

dos vivos. E as razões do amor. Sagrada é a forma e

a beleza e a luz e o fogo dos teus olhos.

In "Ano Comum"

Anna Pavlova

2011-09-11T00:49:00.002+01:00

De António Franco Alexandre - Aracne p.9

2011-09-11T00:43:00.005+01:00

Formoso amigo meu, podes cantar à lua

e amar outros mais lestos do que eu.

roer um osso, admirar as estrelas,

seres sábio e humano, além de belo.

Já vi que escreves um diário, com

as patas firmes, o pêlo luzidio,

e versos, onde porém há sempre

uma sílaba a mais, presa por fios.

Pouco te importas se eu existo ou não,

e ignoras, das aranhas, o tormento

quando a teia se rasga e é urgente

tomar medidas, e tecer, à espreita

de alguma inócua presa imprevidente.

Voas tão solto, lá no firmamento,

que te tomam por pássaro ou cometa;

e meditas em vastos pensamentos…

só não sabes

que ao rasgares o meu leito aqui deixaste

uma gota de sangue, a que estás preso.

2011-09-10T00:23:00.001+01:00

I paint my own reality.

The only thing I know is that I paint because I need to, and I paint whatever passes through my head without any other consideration.

Frida Khalo

Há momentos em que o tempo nos vai dizer tudo. Receber o tempo para o silêncio de o ouvir.

2011-09-10T00:15:00.002+01:00

um dos filmes da minha vida

2011-09-08T02:17:00.001+01:00

2011-09-08T01:54:00.003+01:00

The Encounter - Serge Sunne

delusionia.blogspot.com

Eu não sei o que dizer
sinto só o que digo quando escrevo
pessoa
candeia
encontro
prisão

Não queria que o que sinto fossem palavras como:
gume
vidro
vértebras partidas com calma
tu

Eu abraço as palavras que se fizeram caminho
árvore
vento
liberdade
coragem

Eu não sei o que dizer
e podia mesmo não dizer nada
o silêncio e o branco são sublimes
às vezes

mas sinto o que digo
tanto, que tenho que o dizer
tenho coisas, pássaros, cactos, borboletas, unicórnios
outros bichos
que têm que sair de mim
preciso deles e dos espaço deles quando partem
mesmo em palavras onde nascem
invisíveis
e só alguns se queimem ao vê-los escritos

tenho que o dizer
mesmo que esteja frio e não saiba mesmo nada
sobre coisa nenhuma
tenho que dizer que há dores pássaro, que há arrepios montanha

e consigo parar antes de sangrar

F.

2011-09-05T02:25:00.002+01:00

Pintura de Susan Seddon

2011-09-03T04:17:00.008+01:00

Deixei-nos

livrei-me de nós

fui-me embora dessa iluminura que bordei sozinha à noite com uma vela muito pequena
só por teimosia e poesia e porque tinha a certeza de uma fonte

Fui-me embora de nós

os meus pés encontraram valas profundas que também amaram
em caminhos que nunca conhecerás
trilhos onde o coração da terra sangrava como eu
e assim me foi perdoando
poupando os ossos onde os sentimentos se partiam

não mais poderás saber onde estou
nem para onde fui

a floresta que me recebeu
abraçou-me para sempre
e nunca te deixará entrar

Um dia lembrar-te-ás quando foi

Foi quando agosto se despediu a chover muito
como se o tempo pudesse estar tão triste como eu
enquanto caminhava e contava os passos sem voz

e se algum dia te lembrares de mim
recebe esta fotografia mesmo com chuva
de uma luz bonita entre as árvores
que nunca teve medo

mesmo quando o tempo estava mesmo muito triste

F.

nostalgias de Setembro a chorar e a rir

2011-09-02T16:19:00.005+01:00

Há uns dez anos entrevistava este grande senhor das letras portuguesas para o Jornal do Fundão. Este senhor do coração imenso como as planícies que ama e entende e explica tão bem. Tinha sido e será sempre o meu querido professor, mais que isso, verdadeiro mestre em humanidade, coragem e coerência.
Grandeza. Uma nobreza mui larga, tem ele. E que grande construtor do amor sem medida.

Foi um momento maravilhoso, e hoje apeteceu-me recordá-lo e partilhá-lo.

Urbano Tavares Rodrigues.

Quando um coração se fecha, faz muito mais barulho do que uma porta. António Lobo Antunes

2011-09-02T01:41:00.002+01:00

«Carta para Josefa, minha avó» por José Saramago

2011-08-29T14:19:00.001+01:00

Tens noventa anos. És velha, dolorida. Dizes-me que foste a mais bela rapariga do teu tempo – e eu acredito. Não sabes ler. Tens as mãos grossas e deformadas, os pés encortiçados. Carregaste à cabeça toneladas de restolho e lenha, albufeiras de água. Viste nascer o sol todos os dias. De todo o pão que amassaste se faria um banquete universal. Criaste pessoas e gado, meteste os bácoros na tua própria cama quando o frio ameaçava gelá-los. Contaste-me histórias de aparições e lobisomens, velhas questões de família, um crime de morte. Trave da tua casa, lume da tua lareira – sete vezes engravidaste, sete vezes deste à luz.

Não sabes nada do mundo. Não entendes de política, nem de economia, nem de literatura, nem de filosofia, nem de religião. Herdaste umas centenas de palavras práticas, um vocabulário elementar. Com isto viveste e vais vivendo. És sensível às catástrofes e também aos casos de rua, aos casamentos de princesas e ao roubo dos coelhos da vizinha.

Tens grandes ódios por motivos de que já perdeste a lembrança, grandes dedicações que assentam em coisa nenhuma. Vives. Para ti, a palavra Vietname é apenas um som bárbaro que não condiz com o teu círculo de légua e meia de raio. Da fome sabes alguma coisa: já viste uma bandeira negra içada na torre da igreja. (Contaste-me tu, ou terei sonhado que o contavas?) Transportas contigo o teu pequeno casulo de interesses. E, no entanto, tens os olhos claros e és alegre. O teu riso é como um foguete de cores. Como tu, não vi rir ninguém.

Estou diante de ti, e não entendo. Sou da tua carne e do teu sangue, mas não entendo. Vieste a este mundo e não curaste de saber o que é o mundo. Chegas ao fim da vida, e o mundo ainda é, para ti, o que era quando nasceste: uma interrogação, um mistério inacessível, umas coisas que não faz parte da tua herança: quinhentas palavras, um quintal a que em cinco minutos se dá a volta, uma casa de telha-vã e chão de barro. Aperto a tua mão calosa, passo a minha mão pela tua face enrijada e pelos teus cabelos brancos, partidos pelo peso dos carregos – e continuo a não entender. Foste bela, dizes, e bem vejo que és inteligente. Por que foi então que te roubaram o mundo? Mas disto talvez entenda eu, e dir-te-ia o como, o porquê e o quando se soubesse escolher das minhas inumeráveis palavras as que tu pudesses compreender. Já não vale a pena. O mundo continuará sem ti – e sem mim. Não teremos dito um ao outro o que mais importava.

Não teremos realmente? Eu não te terei dado, porque as minhas palavras não são as tuas, o mundo que te era devido. Fico com esta culpa de que me não acusas – e isso ainda é pior. Mas porquê, avó, porque te sentas tu na soleira da tua porta, aberta para a noite estrelada e imensa, para o céu de que nada sabes e por onde nunca viajarás, para o silêncio dos campos e das árvores assombradas, e dizes, com a tranquila serenidade dos teus noventa anos e o fogo da tua adolescência nunca perdida: “O mundo é tão bonito, e eu tenho tanta pena de morrer!”.

É isto que eu não entendo – mas a culpa não é tua.

Zé

mais um sonho

2011-08-29T14:16:00.002+01:00

Cartier Bresson

2011-08-29T14:09:00.000+01:00

Foto de Cartier Bresson

2011-08-28T03:29:00.001+01:00

Trazes a textura do mundo que ainda não me contaste e a tua pele só serve para te proteger o coração
mas quando ela se cola a mim porque quer tocar-me de sol ou proteger-me do frio e sei que vou arder
encontro a única rua onde já sabia que morava
e na guerra sublime dos encontros
e meu peito soletra-te como único sinónimo de paz.

Foto: F. in casa/noite/Casa

O Boneco

2011-08-27T03:22:00.008+01:00

Iam em silêncio pelo campo.

Apanhavam as frutas que muitos não queriam. Respigavam. Era assim há muitos anos, um ritual bonito que mantinham. Cheio daquela paz que guarda os segredos que se sabem. A intimidade.

Iam ao fim do dia. Ela levava o chapéu de palha e o cesto. Ele levava as sacas grandes.

Encontravam às vezes sapatos esquecidos e roupa interior que os fazia rir, lixo que os fazia ter vergonha e papéis, alguns com palavras arrependidas.

Não falavam. Mas sorriam muito.

O dia em que encontraram o espantalho tudo mudou. Falaram mais. Foi preciso.

Ela disse: - Olha este boneco. Tão triste. Vou levá-lo e pô-lo alegre. Fica à porta da nossa casa.

Ele disse: - Não é um boneco. É um espantalho. Está quase a fundir-se com a terra. Deixa-o aí. Não o quero à nossa porta.

- Não, disse ela. E arrancou-o do chão, das ervas e raízes onde restava emaranhado.

Ele não disse mais nada porque sabia que não valia a pena e ficou só a olhá-la de cócoras, a ouvi-la fazer força como se estivesse a parir.

E nesse dia chegaram com menos fruta, ela abraçada ao boneco que encontrara e com o maior sorriso dos últimos tempos.

Foi buscar um vaso grande que encheu de pedras e conchas gigantes do jardim. O jardim ficou esburacado mas o poiso do novo habitante ficou composto e ele, ele ergueu-se.

Mas antes disso ela arranjou-o. Há anos que não fazia uma baínha. Na verdade nunca soubera o que fazer com agulhas e linhas, lãs, botões e fitas até àquele dia.

Ele, o António, sentia-se o próprio espantalho, mas que era, como sempre, incapaz de espantar qualquer vontade que nascesse com força no coração dela.

Resmungava quanto podia. Recorreu a argumentos em que nem ele próprio acreditava, como os azares de espantar novos amigos e quem sabe se pudesse dar azo a boatos de bruxaria. Enfim. Tudo para ganhar a atenção dela que embelezava aquela figura como se disso dependesse a sua própria vida.

Quando o espantalho se transformou em algo realmente belo, quando aquele boneco se transformou numa espécie de marioneta feliz, numa obra de arte, e quando António não conseguia parar de reclamar, entre notícias que lia em voz alta do jornal, ela parou.

Sentou-se no chão à frente dele.

E disse:

- António. Tu sabes quem sou.

E não aguento mais ouvir coisas como as que estás a ler. Parece que morro.

Coisas como essa da menina de dez anos em Tripoli ter ficado em coma depois de uma bala perdida que a atingiu na cabeça.

Por isso, António, se não queres ficar, deixa-me a sós. Com a beleza que consigo criar.

Que sendo tão inútil e tão pequena ao pé do mundo e do que lhe está a acontecer, me impede de morrer mais depressa.

Hei-de pensar em outras maneiras de agir. A arte ajuda-me nisso.

E os amigos não se espantam, como sabes. Porque não são pardais. Nem nós. Nem o meu amor por ti é pequeno para teres medo que seja engolido por palha nova.

António lembrou-se dela há muito tempo atrás, quando a conheceu de dedo no ar e olhos molhados de emoção por coisas importantes e por coisas de nada.

Foi fazer chá e continuou a ler as notícias. Leu pior, com a voz mais embargada. Foi buscar a cadeira baixa, a alentejana, e sentou-se mais perto. E escolheu melhor o que ia ler a seguir enquanto o amor começava a latejar.

F.

Há um vento que não é de agosto. O tempo parece estar triste. Ainda e sempre a reflexão, a acção, e os abraços da arte.

2011-08-27T02:29:00.000+01:00

Ilustração de Rebecca Dautremer

2011-08-25T03:00:00.001+01:00

...Nas tuas mãos sou um unicórnio livre.
Elas falam de todo o amor deste mundo...

Joaquim Pessoa

in Vou-me Embora de Mim

Ao Joaquim Pessoa

2011-08-24T05:07:00.004+01:00

Hoje pensei que Agosto é doce

e que Setembro é um búzio grande

belo

onde nos ouvimos
e sopramos as nossas vozes com uma ternura de xaile
Há quem possa ouvir
E saiba guardar em abraços eternos
Com o corpo encostado a rochas gigantes
onde protege
do frio
o coração dos outros

F.

Guarda- Rios

2011-08-24T03:09:00.000+01:00

Quando soube que havia um pássaro que se chamava Guarda- Rios, andei maravilhada uns tempos.
Com aquele atordoamento-droga que a beleza dá. Ainda fico.

Depois li isto:

Pássaro GUARDA-RIOS

Quando o guarda-rios detecta uma presa, mergulha na vertical, armazenando ar dentro das asas fechadas, que depois liberta debaixo de água para poder voltar à superfície com o peixe no bico. Quando captura um peixe, segura-o pela cauda e mata-o, batendo com a cabeça do peixe contra uma pedra. Depois, engole-o inteiro ou leva-o no bico, com a cabeça para a frente, para dar de comer às suas crias. O guarda-rios macho tem por hábito oferecer peixes à fêmea e acasala enquanto ela come.

E agora ando a pensar...

Alejandra Pizarnik

2011-08-24T01:57:00.006+01:00

Sobre tanto dolor, sobre tantas ganas de morir e de no sufrir más el peso de este amor, he de reconstruirme.

Com humildad y silêncio.

1936 - 1972

2011-08-23T05:11:00.002+01:00

2011-08-22T01:42:00.004+01:00

Todos os dias regava a planta que já não existia

com a dose certa, à noitinha.

Mesmo depois de muito tempo

depois de não haver terra

continuou a fazer isso.

As outras plantas do quintal

As que existiam e ainda duraram

iam morrendo

Quando o vaso já só tinha fundo

e o barro já só tinha vazio e arestas

continuou a regar e a ver sair a água do vaso,

até o prato se partir e poder continuar a ver os desenhos que a água fazia na terra.

Um dia acordou muito cedo e olhou o jardim.

Teve a certeza de já não poder receber visitas de qualquer borboleta ou colibri, de pirilampos ao fim da tarde.

O lago ainda tinha água. E nenúfares.

Plantou árvores quase criadas e nunca mais colocou uma planta num vaso fechado. Aprendeu olaria e fazia vasos estranhos e porosos gigantes. Tornou-se ceramista. Trabalhava ao pé da figueira.

As glicínias atravessaram-lhe os muros da casa e do jardim e naufragavam nas paredes dos vizinhos. Eles abriam mais as janelas.

A Rua, que antes não tinha nome, passou a ser a Rua das Glicínias.

Ela passou a ter as portas abertas. As pessoas perguntavam sobre as árvores, embebedavam-se com os licores da figueira e também com o aroma da Raínha da Noite. Ameninavam-se com pássaros apaixonados nos galhos e as brisas verde-claro dos pirilampos ao fim dos dias. Deixavam poemas e telas. Deixavam raízes que atravessavam pela terra andares e janelas e iam morando onde nascessem e eram da Rua das Glicínias. Onde alguém que era uma já outra, tinha tentado teimosamente salvar um amor.

De uma morte tão certa como a vida.

um baloiço de madeira antiga numa árvore gigante e junto a essa memória... esta.

2011-08-21T05:36:00.002+01:00

Foto: Miguel Oliveira